Não era tão tarde. Pelo menos pra mim não parecia, mas já estava de noite, sem estrelas. E o que menos importa é aonde eu estava.
Eu sei que ela não desvia os olhos do croche, e sua pele parecia se misturar com o céu escuro, sem estrelas.
Morena, com cabelos negros alisados caiam pesadamente sobre as costas, em uma trança desajeitada porém combinava perfeitamente com ela, e com a situação. Vestido amarelo, florido. Lindo. Como ela. Ou como a noite. Flores vermelhas espalhavam-se até metade da coxa, nos seios e ombros. A boca era grossa, e franzia-se de quando em quando, como se sentisse algo, mas escondia nos gestos rápidos da mão, na correria paratentar dar um jeito, encontrar uma solução para toda aquela lã branca.
Ela não parecia real, parecia muito mais uma caricatura do que uma mulher de verdade. O jeito como cruzava as pernas, como fazia o movimento continuo com a agulha, e o melhor é que ela não precisava pensar. Apenas fazia o que tinha de ser feito.
Tinha uma tatuagem no pé direito, uma borboleta vermelha. Não era grande, não era exagerado. Era só perfeito, e encaixava-se em todo o cenário, que parecia ter saído diretamente de sonhos infantis.
Não vi a cor de seus olhos. Poderiam ser verdes, não sei... Alguma coisa me dizia que eram.
Homens passavam, faziam referencias, murmuravam gracejos, e iam embora olhando pra trás, para a morena. Um bêbado murmurava palavras desconexas, não para ela, mas para ele mesmo. Uma criança chorava aos berros altíssimo, perturbador. Mas ela não se movia, parecia perfeitamente em paz consigo mesma.
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