A casa,
Das possibilidades,
Perdidas.

Quem sabe seremos nós,  

sem os nós ? 

 Desilusão,
                  


                          Desilusão,







Danço eu,
                                        

                                                                    Dança você,










     Na dança da solidão.

Em um nó de pingos de águas claras
   Esvai-se os cabelos loiros da menina
Chorava-se e ria-se em um envolvente paradoxo

    Fez-se e desfez de mim

Para dizer que não serviu.
Deu-se na ausência do amor no asfalto raso
De seu coração.
 E o despertar
        Foi aflição.

Falemos em saudades:

Soma-se fatos factuais.
Fatos factuais... Primordial redundância, indolente, indecente, inprudente. "In", negativismo dialético, pois sim...
Adorno praticava a dialética. Ah querido Adorno... Como nos tempos de criança, tolices irremediaveis.
Deixando-se a margem a ocasionalidade, sejamos francos: quereis eu escrever ?
O que dirá ser escrever? Estás brutalidades são sim, são não, ora sim, ora não...
Deixemos a margem, ora pois.
Falemos sério, sem indulgencias.
Falemos de saudades, enfim. Sem constrangimento, evite ocasionalidades.
Obviedades a parte, falemos de sentimentos, em quais se restrigem?
Magoa? Não. Tristeza? Não. Não. Não.
Saudades, falemos.
Para além do concreto, do material e factual, saudades internas.
Pode-se dizer assim? "Saudades internas"? Melhor apenas saudades, e o significado, deixemos em aberto, em questão, em reflexão.
Teremos que ser sinceros, como dizia Brás Cubas, nosso pequeno herói burguês, dispensemos todas essas fatalidades e sejamos francos.
Para que tantas iniquedades? Melhor assim.
Ora, referimo-nos a Adorno. Alemão, pois sim, pois não.
Para que tanta divagação se é claramente simples a situação: estamos com saudades.
Ora, ora, ora.
Falemos em saudades.

A última música :

   O palco de sonhos gritava o ultimo ato.  Trompetes, arpas, guitarras e flautas, narravam a bela  melancólica despedida.
A última. Ultima vez, ultima cronica, ultimo texto. Transformados em esplendida peça de todos aqueles anos.
  Foi inesperado. Aceitável, de fato.  Saber que ela partiria, sem arrependimentos ou perdão. Apenas pelo fato de poder ir e vir. De forma brusca, com certeza.
  Sem vozes, o som oco e abafado de tantos instrumentos, decepções e alegrias, tornava-se narrativa, prepotente, claro.  Antecipado, a principio.... Mas não poderia se fazer muitas coisas, para tornar a despedida, não como se não fosse doída, mas como se nunca tivesse havido a ferida. O afastamento magoa, nos deixa em loucura alucinante, sempre a procura do vazio que não vem, preenchido de lembranças. Seria formídavel dizer, que sei. Fracasso. Sei que não sei. Seria inadmissível pôr-me aqui a cismar se consegui ou não fazer o que eu queria. Sei que não consegui. 
 Rostos embaçados, em memórias ocultas. Foi o que ficou, e foi maravilhoso. Em parte. Claro.
Era perceptivel a dor que dilacerava o peito morto de cansaço, na continua maré de desastres que ocorreram, tudo pra deixar que a despedida fosse mais desejada. Surpresas assim acontecem, e nos deixam entorpecida, quando vem a dor inconsolável do adeus.
Um único violina, murmurava notas agudas em desespero contido, quase imperceptivel no meio da grande obra que seguia sem interrupções.
As memórias de dias feliz, transbordavam em distorção de horas, datas, de segundos interminaveis, de tempos inabalaveis .
Feche a cortina e silencie os instrumentos, renove o fluxo perfeito de sentimentos, mesmo que o tempo não seja o mesmo. 

"que é pra ver se dá coragem,pra seguir viagem "- Paraty

" Viver é outra coisa... "sussurrava a vitrola velha, no fundo das lembranças.
Proponha-me uma troca: deixe-me vasculhar suas memórias e deixo voltar ao passado. Mas com incertezas certo? sem garantias que vai acontecer tudo igual.
Ela se lembrou das flores vermelhas do vestido, do mar quebrando nas pedras, e da maneira como virava a garrafa de whisky sem gestos fortes, mortos por ansiedade ininterrupta . E a vida, parava-lhe no peito, paralisada.
Escolheu a praia de pedra para reconfortar-se com a solidão.  De olhos fechados, até perceber que estava mais viva do que morta. E assim se passaram os dias, quase todos sem ela. Porque o fim não tem tempo, quando ja está tudo acabado. Não tem pressa nem significado. Poderíamos rir, concluir, conversar. Mas o fim não tem carater, só o entendemos quando já é tarde. Saudades muitas, tarde para voltar atrás, a vida é mesmo assim. Esquecem-se  de nos  dizer que é sempre é sempre uma surpresa de mau gosto, que depois se transforma em pura dor.  Porém era uma violencia doce, que apenas deixava cicatrizes, não perfurava a pele.
Quando eu erro, sofro. E odeio sofrer. Ela não.
" Como é possível perder tempo com esse tipo de coisa? " Gritava a vitrolinha.
Olhos tortos, e alma aberta, como nunca vi.  Tristeza mútua.
Houve algo nas lembranças, mudança repentina. De repente se levantou do chão de pedras, e tomou um barco qualquer, que a afastava cada vez mais da costa.